Sujeto hoy con mis manos el viento.
Como una crisálida ensordecida x su propio vaivén
Lejos de lo descriptible
Resguardado por el aura
De días que no han nacido
............................ni lo harán.

Soy un racimo de prismas
Una chispa incrustada en un espejo
Una gota de sangre en la blanca arena del desierto.
Mi cuerpo es en sí una palpitación semitransparente
Y mis manos
Que sujetan hoy el viento
Son un puñado de polvo.



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