miralaserpientedeorocomobrillA!

2010-08-17T21:24:00.000Z

PASTERA MONDERFRIK

2010-07-31T22:37:00.001Z

Acabo de borrar como el 80% de este blog. Muajaja cagaste.

latiendoelcorazónestárompiendomiscostillas.

2009-08-24T23:57:00.006Z

Desperté estando adentro de mi cerebro.
Poco a poco me acerco a mi ventana y toco el vidrio que está empañado y moja mi palma. Las gotas son absorvidas y realizan un viaje por dentro de mi cuerpo a una velocidad supersónica. Desde mi ventana se ve un callejón oscuro donde crecen unas flores hechas de electricidad. Son azules y con el viento hacen un ruidecito suave muy suave. El viento a veces hace que le lleguen un par de chispitas a mi vidrio. Nada serio.
Dentro de mi habitación se desencadena un suceso poco usual que los expertos denominan Voesra, y que consiste en un agujero que se abre en alguna pared y se pone a vomitar algo así como un universo completo. El universo que está ensuciando mi pieza es fluorescente y es una masa negra negra de textura similar a la bilis que en su interior tiene miles de formas cual fetos que se retuercen en la viscocidad del fluido. Las formas son lo fluorescente. Y hay unas que son circulares y como del tamaño de un velador. Una de esas comenzó a emitir un sonido. Un sonido sórdido y salado, pero azul marino. El sonido es muy vibrante y perfora mi cerebro, hace que éste se desenrolle, y empieza a ocupar cada ves mas espacio en mi cabeza, pero no me preocupa, ya que al tocar los límites de mi craneo, el cerebro se vuelve vapor fuccia, y sale de mi interior, difuminandose en la pieza. De pronto me percato, con extrañeza, que ese vapor huele a chicle. En un momento dado, mis manos se ponen frías, y es como si estubiesen rodeadas por un aura polar, que se transforma en dos cubos de hielo esféricos, uno en cada mano. [La verdad, es un error decir que son dos cubos de hielo esféricos, por el hecho de afirmar la existencia de un cubo esférico, pero es eso lo que son; cubos de hielo en forma de esfera, que enfrian mis manos] y las enfrian a tal punto que unos hilos metálicos comienzan a aventurarse por dentro de mis antebrasos, y luego el brazo entero, y forman un sistema nervioso de metal. Los nervios metálicos,tras mucho crecer, terminan en puntas espiraladas, que me salen por los poros. Éstas puntas son del mismo color que el vapor fucsia de mi cerebro, mi cerebro expansionado que ya no es cerebro sino sólo sonido. El sonido perforante, ese que proviene de la cosa redonda de adentro del universo invasor, vibra al mismo tiempo que el sonido que hacen las flores azules de afuera. Así todo se cierra. Es un círculo. Es perfección. O mas bien es como una cápsula. Las flores eléctricas son el frío metal-nervioso. Los nervios son las gotas que entraron por mis palmas al tocar el vidrio húmedo. Las gotass son el cerebro. El cerebro es el sonido. El sonido son las flores. Ésta cápsula es el universo invasor posesionandose de mi cuerpo e inundando mis sentidos exaltados.

2009-07-04T22:27:00.004Z

Como sol a cucharadas
unto la cuchara y digiero Sol
las babas brillantes del
fondo del camino
son las que me hacen avanzar
me tiran
para adelante
. . . . para adelante
. . . . . . . .para adelante
. . . . . . . . . . . . . . de bruces.
Llevo la frente pegada al asfalto
al frio y húmedo asfalto
A mi alrededor sólo hay
televisores
ondas vibrantes de interferencia mental.
Desde el piso engullo sol.
al centro de mi frente,
conectada a mi cerebro,
tengo una gema lunar.
Por las noches brilla
y en el día mete bulla.
y yo consumo soles enteros
con las manos chorreantes de luz
lo llevo a mi boca,
me empalago,
disuelvo los cristales de sol.
En mi patio los dos focos
son tres luciernagas disecadas.
Mi lapiz verde
vomita en mis dos manos
pero igual
sigo comiendo sol hasta alcanzar
la psicotropia.

2009-06-20T20:11:00.002Z

Si estoy en una parte es porque no estoy en otra. Si me paro en un lugar es porque en todos los otros lugares donde me podría haber parado hay un espacio vacío que no me contiene.
Si pasa algo no es porque pasa sino porque algo hizo que pasara. Y ese algo es consecuencia de otra cosa. Y esa cosa es consecuencia de muchas otras cosas. Entonces vivimos pegoteados en una gelatina de pasado y al no estar en una parte y si estar en otra generamos más gelatina pero disparada pal futuro.
The Real realidad marea y choca. Supongo que en algún momento te acostumbras y no te pega tanto.
Los sonidos hacen vibrar el vacío hasta que nuestras orejas se llenan de vacío en movimiento. Como dijo alguien por ahí, la música alimenta mas que la comida. El cerebro se llena de vacío (aire) palpitante y eso le da cuerda y lleva a los pequeños duendecitos neuronales a tratar de suicidarse tirandose piqueros a la the real realidad. eso es bueno.

Esas son las cosas que piensa el perro cuando ve colores.

2009-06-01T23:27:00.002Z

La realidad pasa por tu cerebro y es percibida de tal o cual modo. Es FILTRADA de cierta forma standar. Nosotros vemos los colores, en el caso de los perros éstos quedan al otro lado del filtro. Es decir que percibimos la realidad mejor que los perros, no? percibimos weás que ellos no.

Si a un perro le dan una droga que logra que su cuerpo perciba los colores, sería bueno, no? Pues lo acercaría a lo REAL.

ENTONCEEEES... Qué te dice a tí, jetón anónimo, que un ser humano drogado no percibe la realidad mejor que uno que no lo está?

2009-03-09T01:28:00.001-01:00

Aquí se publica basura y hay huevones que se detienen a leerla.

2009-02-05T22:14:00.005-01:00

Sujeto hoy con mis manos el viento.
Como una crisálida ensordecida x su propio vaivén
Lejos de lo descriptible
Resguardado por el aura
De días que no han nacido
............................ni lo harán.

Soy un racimo de prismas
Una chispa incrustada en un espejo
Una gota de sangre en la blanca arena del desierto.
Mi cuerpo es en sí una palpitación semitransparente
Y mis manos
Que sujetan hoy el viento
Son un puñado de polvo.

(http://gitanistico.wordpress.com)

2009-01-28T20:16:00.003-01:00

Gotea vidrio sobre los techos
Cada hoja se vuelve vapor

Rodeado de zinc
de gente
Hueco como las sombras de un planeta en extinción

Todo día amanece muerto
Estoy hecho de sal
de ceniza

Las dunas son nubes de carbón.-

( http://gitanistico.wordpress.com )

Organización

2008-10-30T01:38:00.002-01:00

Hagamos así:
Cada veinte mil años pongo algo con pretensiones profundas/estéticas/literarias o algo aquí.
Y la basura que escribo cuando se me da la gana que no pretende nada, la mandamos para allá: http://gitanistico.wordpress.com

(:

2008-10-28T23:42:00.003-01:00

cada persona es una ventana a un universo. a veces esas ventanas interactúan y esos universos se miran. muy pocas veces, esos universos se funden.
cada persona es un trozo de cristal. todos son figuras de energía casi impenetrable.

(y esa sensación de sentir que tu energía es incomprensible)

Preguntas y Respuestas

2008-05-01T23:16:00.002Z

Jajaja lo hice el año pasado para el colegio. El poema es de Parra.

Saludos!

Colombina

2007-12-07T12:57:00.000-01:00

(Aclaración: Ella NO es Colombina, aunque se llame Colomba. No se sienta obligado a imaginarla cuando el narrador hable de Colombina)

Me encontraba encerrado en una de esas típicas tardes primaverales de Noviembre, han de haber sido las 7 de la tarde o por ahí, cuando me separé de mis amigos e iba de vuelta a mi casa. Mi casa estaba (y sigue estando) ubicada en la comuna de Ñuñohue, en los alrededores de la plaza que lleva el mismo nombre, lugar en que los atardeceres primaverales son realmente gratos y frescos, pero teniendo siempre el arrullador sonido del tráfico en la hora punta que los distancia de ser melosos.
Bueno, como iba diciendo, me separé de mis amigos justamente en la Plaza Ñuñohue masomenos a las 7 de la tarde para encaminarme a mi hogar, por el camino acostumbrado. Ya avanzadas unas cuadras, doblé una esquina y la vi. Iba con un andar tranquilo y ligero, escuchando música con su Walkman.

Y bajo sus pies ligeros se desliza hacia atrás el mundo, y los pétalos morados inevitablemente la siguen, se deslizan a sus lados. Bajo su cuerpo los pétalos morados y bajo los pétalos morados el planeta. Ante su figura se distribuyen las calles, se derraman teniéndola a ella como referencia primordial, en base a ella se esparcen como redes, mientras ella continúa su andar despreocupado, haciendo girar en dirección opuesta al mundo que bajo sus pies existe, de sus pies para abajo, girando opuestamente a su andar, haciéndola avanzar, haciendo ella que éste se deslice en reversa.

Cuando pasó a mi lado, tras haber sentido su aroma, me acerqué a ella y, sin pensarlo, le pregunté su nombre (cómo adorarla sin conocer el sonido con el que ella misma se conocía). “Colombina”, me respondió, y su voz penetró mis oídos no como una tiernucha voz de miel y rozas (que era lo que yo esperaba), sino con el exacto timbre de un diapasón (no me pregunten en qué tono estará afinado el diapasón, pues no soy músico y comienzo a temer que jamás lo seré, sólo sé que su voz era exactamente como la de un diapasón). Bueno, pero la cosa es que se llamaba Colombina y seguía caminando, ahora a mi lado -mas bien, yo a su lado-, pero sin prestarme la mayor atención. “¿Hacia dónde vas?” le pregunté (para saber así hacia donde iba yo), “Sólo sígueme” fue todo lo que me dijo.

Comenzamos a escurrirnos por entre las pequeñas callecitas Ñuñohuinas, no las principales arterias, sino esas características callecillas algo sombrías, llenas de árboles antiguos y con las veredas cubiertas de hojas secas. Como ya se ha dicho, las calles se esparcían teniendo a Colombina como referencia, se organizaban en torno a ella, y es por esto -pienso yo- que ella lograba ubicarse tan bien (pues es bastante fácil desorientarse entre todas esas pequeñas callecitas, con nombres de desconocidos poetas autóctonos). Por fin, llegamos a una esquina en que estaba estacionado un auto muy antiguo, y la casa de la esquina -mas bien un garage- estaba abierta. “Ven” me dijo Colombina, precipitándose al interior del Garage.

Dentro el aire estaba cargado de olor a vino tinto (no de ese que viene en botella, no, de ninguna manera) y a tabaco, y había unas cinco o seis personas charlando en un círculo. Colombina se acerca al círculo y yo me acerco detrás, como una suerte de anfitrión, charla a viva voz el famoso pintor Michael Edwards. Con sorpresa (uno no espera encontrarse con tan buen pintor en un antro así, perdido entre los poetas desconocidos de Ñuñohue), miré las paredes y descubrí que esa era, nada mas ni nada menos, una exposición de las obras del sr. Edwards, al parecer gratuita y abierta.

Hablando cada vez mas alto, tiñendo con sonoras carcajadas la conversación, Michael Edwards y sus contertulios comienzan a elevarse, subiendo y subiendo por el cielo (a estas alturas me percato de que hay un enorme agujero en el techo de la sala). Con temor abracé a Colombina, temiendo que ella también se eleve, con un temor por la propia vida, un pánico desde lo mas profundo, temiendo yo que ella se vaya, quedarme aquí, en un mundo que ya no gire, sabiendo que el cielo posee lo único valedero en esta vida. Pero no, Colombina no se eleva, Colombina se queda aquí conmigo, en la tierra. Me miró y me besó, nos besamos. Nos amamos (o quizás, mas bien, yo la amo, de cualquier forma me da igual, nos besamos y Colombina existe, eso basta). Colombina se recuesta, canturrea, me mira, los pétalos morados no han dejado de seguirla (de seguirnos), siempre rodeada de pétalos morados, Colombina duerme y yo sencillamente sonrío.